por las tripas

Por la tripa me corre un bicho...

nomeolvides

un
nomeolvides
surge de la sombra

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Amor + luz = camino

           

   

  

Luz

Y allí estaba la luz
sólo había que levantar la vista al cielo
donde habitan las copas de los árboles

Ocho puñales

Ocho puñales guardan tres brazos mutilados.
¿El pecado? Amar en exceso.

Infelices

Señora Equis. Me consta que es usted infeliz. Eso me atrae, porque yo podría ser muy infeliz a su lado. Seríamos infelices juntos. Le prometo un matrimonio infeliz desde el primer día: discusiones acaloradas e infelicidad garantizada por medio de la infidelidad. ¿Me promete que será muy infeliz conmigo?

En la era de las torres de guante blanco y corbata, en la que dominaban las pelucas de mal gusto y los perros guardianes, los escudos de plástico recauchutado con clavos y dinamita. En la era de la luz cegadora y las pistolas de plástico, las bombas de azúcar glasss con veneno podrido en las entrañas y los pájaros muertos colgando de las azoteas.

En la época de las torres vigía espias, quedó una farola alumbrando alumbramientos de amor. Una pareja se besaba sin conciencia de clase en lo alto de la rama de la acacia más alta.

Allí su amor se hizo carne tantas veces como su brazo les dejaba abrazar y desabrazar sin parar. Y es la luz amarillenta que les desposó, les desveló a los ojos de todos los rostros con hambre.

El triunfo de los sueños sobre las cúpulas (calvas)

Se había quedado calva de tanto amar. Además, el brazo lo perdió entre juegos, apuestas y abrazos. Lo jugó al mejor postor. Y lo ganó un estudiante vienés que estaba allí de paso. Así que, ella aquí, el brazo en Viena, y el amante enamorando parisinas en un parque con estanque y patos en pleno sur de la meseta. (que podía perfectamente pertenecer al marqués de Móstoles).
Así las cosas, ella decidió esperar a que le volviera a crecer el brazo para poder dedicarse de nuevo a batir huevos a punto de nieve y colocarse la peluca llena de pólvora y espuma de claras en su punto de sal. Por fin pudo volver a salir a las calles a enamorar jovenzuelos sedientos de nuevos brazos de madera. Era marzo, casi primavera, Mercurio cambiante sollozaba desesperada mientras Acuario soñaba alto, alto, tan alto que se lastimó la cabeza con un tejado en forma de cúpula y fue a caer a sus brazos. Suerte que ya la habían crecido. La historia acabó con perdices desplumadas, revoloteando, perdices al fin y al cabo. Muertas de amor, ya no hizo falta matarlas para celebrar la pasión. U os y otros fornicaban aquí y allá. En realidad eran solo él y ella, que tras infinitas posturas, lamentos, gemidos y cánticos profanos, habían inundado la plaza de deseo. Y se habían multiplicado siendo tan sólo dos. Ese día se pudo afirmar que era el triunfo de los sueños sobre las cúpulas, en las cópulas, sobre las copas (de los árboles). Con perdices calvas vestidas para la ocasión. Desde entonces el amor se celebra con perdices desplumadas y parejas desnortadas. Hágase el amor. Y se hizo sexo, lluvia de nieve y perdición. Y todos fueron a perderse en la lujuria de brazos desencadenados, cabezas calvas y torsos de plástico. A todos les supo tan bien el amor que crearon y procrearon aún de luto por las perdices calvas. Qué momento. Cuánta devoción. Allí se fundó el día de las mujeres lamedoras de brazos y de los hombres masticadores de orejas. Nadie tenía pelo, todos lo habían perdido de tanto frotarse unos contra otros. Pero fueron dos en el origen, los que se amaron sembrando la pasión de los brazos calvos, de los labios rojos y los cuerpos mansos. Haciendo el amor se volvieron mansos y pudieron volver a amarse como antes y como siempre. Con bocadillos de queso con caricias de caramelo. Impusieron así una fecha que se señala en el calendario de los brazos. Desfechada y despechada. Amor por todo lo alto. Ámame con o sin brazos. Soy tuya desde la cabeza hasta las plumas.

Ser una con el río

Fallecido en acto de servicio.
Murió dando un abrazo.

barro

hundo las manos en la tierra
con lágrimas fabrico el barro
para construir a la otra
la nueva
la que todo lo sabe
la que todo lo puede

(amén)

festín de tierra

esperas un movimiento
mínimo
brisa que mueva
un solo cabello
una brizna de hierba
el ala de una mosca
un soplo leve
un aliento
una señal

entonces el vendaval
te arrastra

festín de tierra

primavera

la luz
el sol en los párpados
calor
piel
primavera

noche- llanto-tripas

la noche
el llanto
las tripas
¿oyes los gritos?
aún la esperanza

erguida la curva de la espalda
no caer
de nuevo
precipicios bajo la cuerda

El párpado tenaz

LENTAS SIGUEN las lunas a las lunas, como cede la luz, los días a los días, el párpado tenaz al mismo sueño. Vivir es fácil. Arduo sobrevivir a lo vivido.

José Ángel Valente
NO AMANECE EL CANTOR