Go with the flow...

Levantó la mirada, olfateó los rayos de la luz transparente de noviembre y sonrió cuando sintió sobre su piel el calor del sol.  El olor de las calles en invierno.

(rescatado del 27 de noviembre de 2008)

Retratos de nadie

La soledad se puebla de fantasmas de papel y de paja, de retratos de nadie, de láminas metálicas, de páginas desnudas donde nada está escrito. El frío arrasa la memoria y ya empezamos a no ser, el frío que desciende del lado más aciago de la noche donde se inicia la consumación. Y no podemos recordar a quién habíamos amado. Pregunto: - ¿dónde estás? Pero ni siquiera yo mismo sabría quién puede responder. Llamo a todas las puertas. La única que se abre es la sola que no conoce el perdón.

José Ángel Valente. Fragmentos de un libro futuro

Con el otoño, fue dejando caer los despojos de lo que había sido. Un velo semitransparente disimulaba el comienzo de sus ojeras. La luz cegaba. Aun así, quiso atreverse a extender su mano y palpar la realidad tal como creía verla ante sus ojos. Sintió miedo. Y después placer. Había conseguido librarse de ella para siempre. La rutina había cedido su espacio a la imaginación.

Desentumeciendo

Se incorporó, el cuerpo entumecido, un líquido viscoso dejaba su rastro en la tierra. La luz , al fondo, le hizo guiñar los ojos. Abrió la boca y salió un sonido profundo, desde las entrañas. Gateó hasta quedar fuera de aquella cueva, siguiendo el hilo de luz. Estaba viva. Había vuelto a nacer.

Reconquistando territorios

Para siempre... Portugal

Paraíso de la memoria

Ella se desnuda en el paraíso de su memoria

Ella desconoce el feroz destino de sus visiones

Ella tiene miedo de no saber nombrar lo que no existe

Alejandra Pizarnik

Para siempre, la luz

Mañana: volver a empezar

Hoy, mañana y el tiempo

Puede el hombre, si quiere, conducir su deseo

por vena de coral o celeste desnudo.

Mañana los amores serán rocas y el Tiempo

una brisa que viene dormida por las ramas

Federico García Lorca (extracto)

Luz, al fondo

Hojas de plástico

Sin saber qué persigues andas a zancadas intentando pisar de puntillas sobre hojas de plástico verde

Y ¿ahora qué?

Buscas el mar. Las flechas señalan, cuesta salir de ti. Permaneces en tu territorio. Puedes olerlo.

Es

Acaso le pedimos a la hoja que caiga

o al pájaro que vuele

Caminando (walking)

Cómico

Como el cómico, me remito cartas que me felicitan el cumpleaños o me dicen "Te quiero".

Territorios

Los dominios de la memoria inmensos e inconsistentes. Incontables en mi cuerpo los días y las noches. Territorio de mi despertar cada mañana. Mis dedos sobre el teclado llenándome de frases que se hicieron conmigo.

Desde el coche

Mar en todas partes

Desde un promontorio, sobre la roca, te escribo

El viento que azota las rocas.
Las olas contra la dura piedra y la espuma arrogante. Pura y limpia. El cielo gris, el mar se despereza estirando sus brazos. Chumberas descocadas al vértigo del acantilado. Una caravana desafiante en su soledad. El cielo que amenaza con llegar hasta el mar en uno solo. Un lobo de mar contempla el infinito. El horizonte y debajo las olas. El cansancio se filtra entre las nubes. El blanco en las paredes, la inmaterialidad de los rayos dañando la retina. El azul en la ventana confunde cielo y mar. Vuelves sobre ti y ves que sigues el mismo. La marea te sorprende, no estás preparado para viajar sobre las olas. Reconoces en los labios la sal que transforma tu saliva.
Atravesarás el mar de puntillas. Infinito.

Desde la otra orilla

Las orillas son de sal. Lo que hoy es, mañana puede no ser. El mar se desvive, traza el horizonte una línea de bruma inconsistente.

La arena se mete en tus zapatos para no volver a salir. Impregnada tu piel de diminutas partículas brillantes que recuerdan a tu cuerpo que ya no existes. Y sin embargo te levantas cada día. Como un fantasma impregnado de sal. La arena en los bolsillos.

Quieres amar, o dejar de amar, con la arena en la boca, que besa dejando un rastro de tierra húmeda. Los besos en espera de destinatario. Una carta en su sobre, reposa.

Hoy dejas tu carné de identidad en la sombra, fuera de toda duda. Ya no eres quien dice.

Desciendes por un camino mal iluminado. Una libélula en tu pie derecho para que no tropieces.