Ya no hay altares
solo el frío
paseos en busca de tesoros
en pleno asfalto redimido en carne
en pleno acero convertido en madre
en la lengua de los días
asoma inequívoca la condena de saber el frío
adherido a las cortinas 

esas que no existen

y las fotos viejas esperan 

en una esquina
marcos astillados
la lluvia ha dejado unos rostros 

un libro de historia y dos mapas 

creando territorios imposibles
un muñeco sin cabeza y un brazo 

recuerda y señala
la pierna de plástico descoyuntado
unas toquillas 

un cable

la lámpara desportillada
una sonrisa sin dientes 

-algo quedará-